Resultados para "fracaso amoroso"

A raíz de la historia de Silvia, otra lectora se atrevió a dejar su testimonio; este es tan duro como el anterior (y más) por lo que hasta dudé si debía publicarlo, pero creo que así como le hará bien a Amira leerlo (aún cree que la actitud de su padre es casi justificable) también puede ayudar a alguna chica que esté atravesando el mismo infierno a decir basta y contarlo a otro familiar, a la madre de alguna amiga, al Ayuntamiento, o directamente a la Policía.

Esta es una de las historias más fuertes que me ha tocado publicar en Pandeblog. He quedado muy afectado.

Hace tiempo escribí un comentario en un artículo que hablaba de la violencia con los niños, y me propusiste que te contara mi historia. He tardado, pues no me decidía a hacerlo, pero lo voy a hacer.

Vengo de una familia un tanto problemática. Mi madre es alcohólica desde los 16 años, y cuando se casó con mi padre, lo hizo por despecho, por un fracaso amoroso anterior. Cuando yo nací, mi madre estaba en la peor etapa de su enfermedad, y no quería salir ni reconocía su problema. Por lo tanto, me crié practicamente con mi tía, que siempre me ha echado las culpas del problema de mi madre, y el resto del tiempo cuidándola yo a ella, como si fuera yo su madre.
Desde pequeña me ha tocado hacer las cosas de casa, estar pendiente de ella para que no se cayera o se acostara cuando estaba mal, y de las pocas cosas que recuerdo, las que más vuelven a mi memoria son aquellas tardes que la acostaba en la cama y me pasaba horas y horas buscando botellas y vaciándolas en el lavabo. Mi familia se plantó y la quiso obligar a dejarlo, intentando vigilarla en cada momento. Pero cuando llegaba a casa, siempre sacaba la botella, y me decía : “Mi amor, ¿ Tú me quieres ?” Yo la contestaba que sí, y me decía que si realmente la quería, la guardaría el secreto. Yo, que siempre he estado loca por mi madre, lo hacía. Y no era el único secreto que tenía que guardar..

Mi padre llegaba cada noche a casa frustrado, viendo cómo tras un largo día de trabajo sólo encontraba a mi madre en la cama (supuestamente aguantando el mono, aunque la verdad fuera que estaba borracha como siempre) y a mí preparando la cena o haciendo otras cosas. Y tan sólo tenía 5, 6 años. Comenzaron los problemas con él, pues me echaba a mí la culpa de que mi madre estuviera así. Y un día, la cena estaba demasiado fría, y me dio un tortazo. Ahí comenzó mi infierno, un 8 de septiembre, cuando yo sólo tenía 6 años…

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